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Ele bem que tentava. Mas o mar nunca estava para peixe. O ar rarefeito era sinônimo de pressa. E o mambembe, de repente, passou a correr em direção à fresta. Sabe-se lá porque, quando e como. O dia mostrava-se plausivelmente belo. E as pernas tortas, um tanto arredias, tornaram-se então os membros mais coordenados do rapaz. Que na intermitência dos paralelepípedos saltava como numa sinfonia de Ravel. Era mais forte do que ele. Nada nem ninguém o impediria. O odor era inconfundível. E ele enfim atingira o escopo. “Me dá um pão, seu moço”.